a price must be paid

 
                         A price must be paid,
                                  for dishing out afterhour secrets to the collective memory girl
                                  for late night piano lessons beside living room window air-condition units
                                  pouring stiff white-russians through stale placid hours of dawn
                       
                         A price must be paid,
                                 for a mothers son who took his last feted breath on my bedroom carpet one late
                                 summer morning
                                 for living by dried blood rendezvous routines in
                                 vacant county parking ramps                                            
                                 for flimsy green paper idols and
                                 decade old
                                 abandoned ivory
                                 silk ribbon
                                 marionette strings
                       
                         A price must be paid,
                                 for her autumn imagination
                                 one Tuesday afternoon in mid-october,
                                 recklessly removing sticky bandages
                                 much too early
                                 from fresh gaping wounds, yea,
                                 by pale aching fingertips
                         
                          A price must be paid
                                 for reading his obituary online, when
                                 only two days prior being booted
                                 from a men's recovery house
                                 I temporarily manged
                         
                          A price must be paid,
                                  in a forsaken patriarch land of convenience
                                  as you slam a car-door shut,
                                  lost in your daily mind
                                  motoring out onto evening turnpikes,
                                  back into tunnels of the living,
                                 while not far off in the remote distance,
                                 our numbers are steadily being pulled from the
                                 grim eternal bingo machine
                                 and you don't even care
                                 who is
                                 pulling them